O estúpido, sin más.
“Reality? Reality has never been enough for me” Virginia Woolf, Letter to Violet Dickinson.
Si no hace vida conmigo, como no me voy a inventar otra? ¿Cómo no voy a repasar los mismos espacios imaginarios hasta perfeccionarlos a la imagen y semejanza de mi fantasía? De la realidad que llena el vacío que deja la que no llega, la que no llena, la que no es suficiente. ¿Cómo deshacerme de algo que no es real pero que necesito.?
Esto me pasa desde hace tanto tiempo que ni recuerdo como empezó.
Pero recuerdo momentos de hace mucho tiempo.
Me da lástima, ni siquiera nostalgia, debí hacer algo mas productivo con el tiempo.
¿Debía? Debo.
Repasar el mismo momento mil y un millon de veces cambiando una palabra en cada frase cada vez es solo absolutamente absurdo o inmensamente perfeccionista. s O estúpido, sin más.